Кузьмич, мужик угрюмых нравов,
Молчун, всегда в уме своём
Он не искал на фронте славы,
Он просто воевал с врагом.
Мы, молодые, горячились:
"Ну, "Леопарды", ждите нас".
Шутили парни и резвились,
Кузьмич же хмурился тотчас.
И вот они, как на ладони,
На них фашистские кресты.
Мы кровью прадедов их помним,
Свои не пряча животы.
Наш первый выстрел мимо цели,
Прицел поправлен аккурат,
И миг спустя в том артобстреле
Горят крестовые, горят.
Знакомый дым над русской пашней,
Но нам запомнится в тот раз
Кузьмич, над бруствером привставший,
Пустившийся над нами в пляс.
Тот танец век мы не забудем,
Мужик суровый, вдруг смешной,
Скакал при выстрелах орудий,
И каску тряс над головой.
Сверкали, пламенея, очи,
Дымился за спиной закат,
Кричал Кузьмич, что было мочи:
"Горят бубновые, горят"!
Окончен бой. Итог известен.
Но засвербело эхо слов:
"При чём тут бубны, если крести
На башнях танков у врагов"?
Кузьмич вздохнул, ответил рыком,
Как стукнул костью домино:
"Есть режиссер советский Быков...
Там настоящее кино".
Мы засмеялись, вспомнив сами
"Маэстро" с эскадрильей той,
Где бьются юные с "тузами"
А старики уходят в бой.
Неистощимые резервы
Нам всем историей даны.
Что крести, бубны, треф и червы,
Все будут в прах обращены.
8 сентября 2023 года