Я хотел бы о любви писать,
Пёрышком в чернильницу макать.
Выводить красивые слова,
Что бы обо мне прошла молва,
Что я светлый и большой поэт -
И тогда полюбит белый свет
Все мои стихи, мои все строчки
От начальной буквы и до точки.
Но скребу я по стене когтями,
В такт гремя железными цепями.
Растирая в кровь свои запястья,
Задыхаюсь от чужого счастья,
От своих тюремщиков рогатых,
Тех, что чёрной зависти богаты.
Друг на друга каждый здесь похож
Каждый норовит вонзить свой нож
В тело, что истерзанное в муках,
В серце, лишь услышав его стуки.
Ежедневно душу рвут на части,
Убивая мысль о светлом счастье.
Я хотел бы о любви писать,
Я хотел бы ближе к свету стать.
Но пытаясь душу вновь спасти,
Кровью на стене пишу: «Прости...»
© ИVAN R.