Я знаю – мне увы, не написать,
Стихов, какие были у Твардовского.
Не прохрипеть мне и не прокричать
Таких же песен, что оставил нам Высоцкий.
Мне не пролиться чистою слезой
Под звуки не стареющей тальянки,
Я не такой, я нынешний, другой,
И нету столько у меня таланта.
Но я могу по-своему сказать
О том, что в сердце у меня творится.
Когда в него нисходит благодать,
И гнезда вьют и селятся в нем птицы.
Как напишу – так никому не написать,
Так проживу – как понимаю жизнь.
И так, как я, о ней не рассказать.
А можно только будет повторить.
06.09.23. 09.00