«Любовь моя!
Вот и пожух твой дивный сад…» -
«Так осень же!
Взгляни наверх: плоды горят
на деревцах стараний наших - время сбора урожая!»
Как по-весеннему расцвёл твой вешний взгляд!
Кто уберёт наш урожай, ты не спросил.
А почему?
Не потому ли, что плоды тебе - как сор?