С утра мне показалось – снег идёт,
И крыши белы, и в ветвях подушки
Из снега. Нега утренних часов
Со мной творила утренние шутки.
А чтенье в ночь придумал идиот,
Который в чай обмакивает сушки,
Прислушиваясь к шуму голосов,
Не различает пауз промежутки.
И чай прольёт, и накроши́т в постель
Каких-то, специально острых крошек.
Боясь глаза от книги оторвать,
По строчкам гонит бедный ум усталый…
Уснуть.. Но строчек нежная пастель
Крадётся в разум, с ласковостью кошек,
И кружится от неги голова,
И пахнет талым, снова пахнет талым!
Растаявшим и сплывшим со свечи,
Украсившим оплывшие огарки,
Прозрачным воском, оплывает ночь,
Стекая, молча, в серенькое утро.
Сосновые дрова трещат в печи,
Повязывают фартуки кухарки,
И дворники скребут уже давно
Вчерашний снег. И дивно целомудрен
Чтеца ночного воспалённый взгляд
На утро, в платье цвета карамели,
И вкусом точно, видимо, таким,
Что хочется немедленно им хрустнуть.
Но тихо дрогнет под ногой земля,
Напомнив, что сегодня день недели
Шестой. И что не время для тоски,
Когда в окне всё так прозрачно-вкусно.
Что надо вновь куда-то и зачем...
Но всё плывёт, качается и, прячась,
В пока что не остывшую постель,
Всё ту же крошку телом ощущаю,
Которая вчера... А сон исчез.
Уже не вспомнить – видно, был не значим.
Там чайник что-то в кухне просвистел -
Вставать, пожалуй, и подать мне чаю.