Мы пишем на бумаге знаки.
Попробуй их прочти, пойми.
Не видно драки всё - всё это пустяки.
Зато за сценой раны, льётся кровь.
Мы думаем от скуки, решаем мы всёрьёз.
И наши знаки ложатся ровно в час.
В час жаркого творения, сродни воёне подчас.
Такие правда строки: фантазии, полёт.
Что мы летаем сами не можем отойти.
И это вдвойне губит, когда ещё свежо,
Написанное чтиво, как будто полотно.
Бумага правда терпит, а нас порою жёт.