Ты уйдешь как всегда чтоб вернуться,
Ранним утром как сходит туман,
Может стоит опять оглянуться?
В этот мир, что природою дан.
У реки есть конец и начало,
Как у жизни, течёт торопясь,
И опять будет дня слишком мало,
Утро в вечер уносит опять…
И растают все мысли шальные,
Разлетятся, и ветер унёс,
Сохранят лишь дубы вековые,
Всё что видели скроют от грёз.
Но они как немые вулканы,
Знают много, сказать силы нет,
Только шелест листвы слишком рьяно,
Ветер треплет на склоне всех лет.
А весной листья все молодые,
Озорные и жизнью полны,
Молодеют дубы вековые,
Им приснятся хрустальные сны.
Помнят всё, как в тени их поэты,
Сочиняли с любовью стихи,
И писали для дамы сонеты,
И пленяли словами любви.
Как наивно и дерзко писали,
Нежным пёрышком белый листок,
И в чернильницу только макали,
И у букв был лихой завиток.
И дубы помнят много из жизни,
Тех поэтов, такой не простой,
Но в душе снова будут лишь мысли,
Ведь писались шедевры рукой.
Описав этот мир необъятный,
Где любовью горели сердца,
Где дубы своей музою статной,
Покоряли простором глаза.
Жаль что всё это так растворилось,
И под дубом поэтов тех нет,
Современность на землю спустилась,
Да и муза для многих лишь бред.
Но она открывалась не многим,
Многоликою краской пленя,
И свой голос настолько глубокий,
Как стрела поразивший меня.
Я люблю свою музу святую,
И прекрасную как мотылёк,
Ведь она дарит нежность такую,
Всё любовью наполнив вокруг.
И засветятся вновь новой песней,
Вековые могучих дубов,
И писать буду рифмы прелестней,
Подчерком из простых завитков.