Мелкий дождь скулит
жалобно прозой:
«Как в романе, не будет встречи...»
А может мне зайти за мимозой?
Да сезон желтых листьев на плечи
навалился, накрыл и окутал.
А ты, Мастер, один, где-то рядом.
Обо мне и не знал, и не думал,
не меня искал в сумраке взглядом.
Что же, сдаюсь.
Как будет.
Что дальше будет,
не знаю.
Дай Бог,
день новый разбудит,
а пока
на звезду загадаю.