Осень пишет стихи на своем небосводе стальном,
на канве пожелтевших оторванных листьев.
Серым дождиком за погрустневшим окном
и созревшей рябины оранжевой кистью.
Что же лето сказало тебе перед дальней дорогой?
Почему от твоей позолоченной ласки ушло?
И фарфоровый воздух наполнен холодной тревогой,
наших маятных душ забирая куда - то тепло...
Продолжение будет выложено позднее.