когда всё съехало буквально набок
и красота весны, как попранный божок
и мотылек погиб, ударившись об лампу
и жёлтая трава испортила лужок
и черная ботва лежит на огородах
и яблоки гниют и пахнут как вино
земля, как будто бы уставшая от родов,
на грешных нас на всех кладет свою вину
и вроде бы ну, чем? ну, чем мы виноваты?
всё коротали век и суетой сует
платили по долгам. Но жизнь берет расплатой
такой, что и не мил вдруг станет белый свет
я осень не люблю! А прежде так любила!
она мне всё в глаза о смерти говорит
я вроде никого на свете не убила
но мотыльком сгорю, как и любой сгорит!
за что же нас на смерть всех обрекла природа?
и осенью про то я часто говорю...
и эта мысль теперь она такого рода,
как будто бы я грех и подвиг здесь творю