Задумавшись над смыслом бытия,
Презрев навек банановые грозди,
Под пальмою он плачет, как дитя,
Ведь к Робинзонам редко ходят гости.
Он для цивилизации - дикарь,
Тоскливый дух в тоскливом бренном теле...
Кому по нраву скучный календарь,
Где семь дурацких Пятниц на неделе?!
Ему у одиночества в плену
Так горько от судьбы его разбитой,
Ещё страшней остаться одному
Среди людей, безвременно забытым.
А мы боимся чувства показать
И прячемся от них. Но очень просто,
Живя в пустой квартире, осознать,
Что в принципе она — такой же остров.
Ах, как порой скупы мы на слова,
Не дайте "робинзонам" тихо сгинуть.
Весна диктует нам свои права,
И острова так хочется покинуть.
О, где ты, долгожданный пароход,
Приди скорей, чтоб верилось с охотой,
Что на неделе Пятница уйдёт
И Робинзону встретится Суббота!
Станислав Макаров
г.Оренбург