Твои горизонтальные места,
Где время протяжённее прибоя, -
Читаются как музыка с листа
О Духе, что несётся над водою.
У края континента и времён,
Штормящий, как аккорды Мессиана,
Он здесь свои зализывает раны,
Органом и прибоем повторён.
Зыбка его летучая строка...
Настраивай регистры - и послушай,
Как наши неприкаянные души
Сверяются по свету маяка.
Что истина, наверное, проста -
Легко сообразить без проволочек,
Где линия за бакеном пуста,
Божественно похожая на прочерк.
И даже если стиснуты виски,
То ветру, размывающему память,
Так просто здесь у берега разгладить
Окрестные печали и пески...