Восемь лет писал стихотворения .
Мне , как дети , дороги они .
Создавались только с вдохновения ,
Отдавались капельки любви .
Тысяча пятьсот - не верю даже !
Книги и тетради их хранят .
Для меня ведь нет милей и краше -
Так душа и сердце говорят .
Настроенье разное и чувства ,
Мысли , затаённые порой .
Не похоже на творенья Пруста -
Я поэт , так скажем , молодой .
Чья – то сила тянет к написанию
Разной поэтической строки ,
Подвергаюсь этому желанию -
На листе рождаются стихи .
Это как вода в пустыне знойной ,
Как косяк запретной анаши .
Чувствую себя вновь неспокойно ,
Как поутру в дупель алкаши .
Новый день проснётся спозаранку .
Удалится ночь в сиреневую даль .
И держа по – старчески осанку ,
Я уйду - хоть в август , хоть в февраль .
03.09.2023