Я во вчерашних облаках заметил образ тигра, крадущегося зверя средь снегов. Он выглядел реально, безобидно.
Но так стремительно менялся белесых красок брызг в заоблачной картине на корабль, плывущий в даль.
Художник образов сиюминутных. Ему потери образов из сгустков облаков и перьев совсем не жаль. Ему там берегов не видно.
Он так неукоснительно стремился в эти игры, поддаться ветру и измене
всех штрихов, переходя на стадо из слонов в саванне, затем в единую узорчатую шаль. Ему там берегов не видно, ему совсем потерянных миров не жаль.
Ну нет конечно же он не утомился то подгоняя весь закат, то переключаясь всем вниманьем на восход, не глядя в пустоту из голубого океана. Он в слепоте своей ваял воздушные подушки, пускал по небу птицу, потом пускал и белый пароход.
Он рисовал лишь на мгновение и без особого изъяна пасущихся коней и взлеты белохвостого орлана. Он без усилий раскрывал сюжеты в облачной долине на парах, он рисовал искусно разные цветы, потом переключился смело на барана.
Его руно светилось и переливалось, перекрывая прошлые наброски цветом, оно свободно разуму не поддавалась. Играя с чувством без конца при этом.
Художнику тех образов сиюминутных. Ему потери образов из сгустков облаков и перьев совсем не жаль. Ему там берегов не видно.
Что не нашел я во вчерашних облаках? Чего не видел там я в выси мирозданья? Кого искал я в образах сиюминутных? С чьим чувством ты играла без стыда? И почему твой образ стерся на всегда? И от чего мне так теперь обидно?