Нет в этом мире процесса
красивее дыхания моря.
Волны — как будто в детстве
о чем-то шипят и спорят.
Как слоёное хрупкое тесто,
что захватит больше песка.
Белой пене становится тесно,
она выбраться хочет из сна.
Но её, уставший край неба
закутает в слепую печаль.
Старший брат без ответа
обнимет, и скажет: «Прощай».
Нет в мире грации больше,
чем разговор двух стихий.
Они заражают жить дольше,
и им посвящать стихи.