Дождливый город раздаёт гримасы на развес,
А я счастливый иду с портфелем вперевес.
Он кладет туман своею кистью расписной,
А в душе без тайн и лжи играет летний зной.
Наступает тихо осень разноцветносерая,
А обстановка в голове, без изменений, белая.
Кто сказал про неё так, что та как-будто золотая,
Для меня она, такая же как все, слепо не живая.
И кто сказал про то что все поэты мрачные?
Кто сказал про то что все они невзрачные?
Ведь в жизни мы все как есть весёлые,
Но, по ночам, за нами ходят мысли тёмные...