У каждого свои суждения,
У каждого есть шрамы на душе.
Есть горе, страхи,не отмщения,
Рисунки, что в карандаше.
Там тень, и лес гнетёт изгнанием,
Любовь, забытая давным- давно,
Волнение и страх признания,
Как перекисшее стоит вино.
Не могут сразу понять другого,
Душа болит, и раны тяжелы.
Тому-небесного, тем-земного,
Все разные пути прошли.
Чем больше боли, тем мягче сердце,
Он на страдание, как камертон.
В жестокость, грубость им -не верится.
Вот только если изменить нейрон?
Идём мы рядом, но все другие,
Мы по- другому смотрим на людей.
Тех мысли-добрые, там -лихие,
Нас запугали. Вдруг злодей?
Меняет время изложение,
Прошли все чувства препарацию,
Верность, нежность- тут поражение,
Многие- где-то там, в прострации.
Стала модной сейчас пошлость,
Не стало тайны и сокрытия.
Лезут и под платье, и под кожу,
Мы верим больше по наитию.
У каждого свой мир, где ниша-
Там спрятаться от неприятелей.
Лица- маски- шоу и афиши,
Чего хотят для нас издатели?
Мир, как картина импрессиониста,
МазкИ, цвета- их трудно разобрать,
Но он художник, пальцы пианиста,
О чувстве хочет рассказать.
Каждый будет человек-картина,
Всё смешано- таланты и генетика.
Жизнь лепит- не стать козе павлином;
Тому- не дастся арифметика.
Тех не понять, кому нужна нажива!
Кому-то солнца свет , другим-лишь ночь.
Тогда и жизнь прожить-
По-своему! Не требовать с него точь-в- точь.