стихи не пишутся - слава богу.
вот так живут - да и вырастают
из прежних жалоб, шагов не в ногу,
из оторвавшейся птичьей стаи;
того, чем бредил в палеолите,
из неуюта, из отрицанья.
и вместо драм и когтями рытвин -
цветные своды царят дацана.
и нежно пальцы по гулкой глине -
тепло хранящей, сухой, шершавой -
глубинным голосом окарина
поёт о мире, который шаром
вокруг звезды, что лучами плещет -
под утро свет золотист и мягок.
и ни разломов тебе, ни трещин.
лишь время неба.
тепла.
и яблок.