Ночами осень пестует прохладой,
а днями лето… млеет, словно кот.
Сентябрь прекрасный, чуть аляповатый,
жонглирует беспечностью погод.
То августом себя с утра представит,
а то прошепчет: осень — не беда.
Очки наденет в золотой оправе
и будет хладнокровно наблюдать,
как мы его опять не одобряем.
Смешав эмоции, дожди, цвета
сентябрь себя считает дивным раем.
А кем себя, любимого, считать?