Мальчик читает следы на песке -
мальчик играет в охотника прерий.
Мимо расцвет и крушенье империй;
он в этих играх, как рыбка в реке.
Мальчик сжимает ореховый лук,
в зарослях пыльной сурепки таится.
Он - молодой делавар Чингачгук.
Он не отсюда, он с книжной страницы.
Мальчик увидел следы чужака,
свёл озабоченно тонкие брови.
Голос веками разбавленной крови
в нём оживает,дойдя сквозь века.
Он себя видит не в пыльном дворе,
где припаркована старая "Лада",
а где-то там, где пиратские клады
и верный "кольт" на боку в кобуре.
Где его бронзовой кожи отлив
переливается в каждом движеньи.
Мальчик играет, в игры упоеньи
все свои детские беды забыв.
Я это вижу с балкона, и мне
кажется, будто и время другое,
и почему-то не в этой стране
вдруг оказались мы, мальчик, с тобою.
А в той стране, где с каких ещё пор,
с дней моих школьных и книг моих детских
ты всё никак не докрасишь забор,
даже вовлекши мальчишек соседских.
Но догорает и гаснет закат
даже быстрей, чем охапка соломы.
Мальчика мать окликает из дома.
Я возвращаюсь из сказки назад.
Не было, нет, и не будет тебя,
мальчик из детской потрёпанной книжки.
Ветер стучит незакрытой задвижкой,
раму незапертую теребя...