Средь бескрайнего, как море,
Золотого поля ржи,
Вся в цветущих трав узорах
Тропка узкая бежит.
Путник той идёт тропою
С длинным посохом в руке,
Вот село его родное
Показалось вдалеке.
Видя милую сторонку, -
Пробрало волненье грудь.
На плече его котомка,
Знать, идёт не ближний путь.
Говорят об этом прежде
Голова, что склонена,
И походная одежда,
И сутулая спина.
Хоть в пути довольно долгом
Притомился человек,
У родимого порога
Вскоре всё ж найдёт ночлег.
И идёт вперёд охотно,
До заката, чтоб успеть,
Облегает небо плотно
Облаков дождливых сеть.
Ветер спелые колосья
Клонит долу, теребит.
Только ждут ли дома гостя? -
Тайну эту холст хранит.