Полыхаю, полыхаю, выгораю ни за грош,
Раскаляюсь миокардом так, что в руки не возьмёшь,
И гиперболы стекают прямо с кончика пера,
Строя ложную защиту от подобия «вчера».
Что – вчера?
Да те же встречи с человеком в сентябре,
Утонувшим по макушку в предназначенной игре:
В Дагестане вновь стреляли, и омоновец погиб,
А в Назрани подорвали милицейский синий джип.
Да, ещё Каретным Рядом проходил усталый бард,
Не желавший обесточить свой искрящий миокард
И ушедший на подлодке на такую глубину,
Где рукою непосильно дёргать нервную струну...
Полыхаю, полыхаю, словно Уленшпигель Тиль!
Сердце Клааса ветрами перемолото на пыль.
Гротесково жизнь ложится на листы календаря,
Перегнав себя из лета в переливы сентября…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»» 2005г.