Белая лодка, без песен и вёсел,
волны-пощёчины бьют по бортам...
кто напитал её, выстелил, бросил,
где капитаном бродивший брутал?
оберег птичьего взмаха на берег,
хрупкий, хрипящий, хранимый – любой,
между хребтами течение к вере,
рыбьи хоралы про мир и любовь...
руки найдутся, и парус не порван,
плавай, пока тебе плавать дано...
только не вспомни, что быть после шторма
белым китёнком, упавшим на дно...