На часах что-то около двух. Эта ночь замазана
Ровным атласом бледно-лимонного потолка.
Не укрыться от мыслей, непонятых, недосказанных,
И от нот, что не выведет дрогнувшая рука.
В зеркалах отражается тень без лица и голоса,
Оболочка, живая (дис)функция, алгоритм.
Темп часов - шестьдесят, и виски обвивает полозом
Бьющий веки закрытые дисгармоничный ритм.
Почему же так верится в собственное бессилие?
Кислота заливается в душу и ест слова.
С каждой рифмой и нотой рвать жилы и сухожилия,
Укрываясь за маской игристого шутовства?..
Нет. Не всем же летать так легко мотыльком нечаянным,
Не заботясь о том, что даётся само собой.
Кто-то должен бороться. С собой, с тишиной, с отчаяньем
И заламывать руки с молитвой - верней - мольбой,
В бесконечной к себе нелюбви и сплошной агонии,
Чтобы в вены влилось осознание, как прибой:
Есть одно только средство от боли и дисгармонии -
Быть собой.
31.08.23