Теплом дышащий свет льёт рекой с фонаря.
Чётко ночь разграничила грани.
Одна, та, что ночь-с чёрного полотна,
А вторая, что свет, -цвета брани.
И на стыке стихий, двух различных миров,
Двух различных цветов мирозданья,
Бьётся жизни комок. Я кричу:(Будь здоров!)
Мотылёк всё же божье созданье.
То нырнёт в темноту, снова к свету летит,
Ударяясь в стекло что есть силы.
Так стремится в огонь, что аж ветер свистит.
Не спиши, поживи ещё, милый.