Всё чаще горькие звонки.
Под скорбным небом ритуала,
порою воле вопреки,
за катафалком, кавалькадой,
ведём друзей в последний путь.
Сегодня твой черёд по списку.
Мы вымираем "как - нибудь"...
Внезапно, даже без расписки
ложимся ровненько рядком,
как семена цветов на грядку.
"Цвет эммиграции", пардон,
в небытие и без оглядки
уходит, как всегда... Итог -
(порой доходит до смешного)
мы им во след на посошок
глотаем горькую. Hе ново.
Был целый мир, и нет его.
Из всех, кто числится здесь русским,
в остатке - ровно ничего.
И для потомков не нагрузка.
Ефим Грубый