«На свете счастья нет…»
Пушкин
Отрезки, что сложены в бренную жизнь,
с годами скупее, короче.
Все меньше часов, чтоб любить и дружить.
Длинней лишь бессонные ночи.
О, этих тягучих ночей маета!
В них память со скоростью света
тебя невзначай перебросит туда,
где море, и солнце, и лето,
где детство беспечное, хохот и бег,
и будущее бесконечно,
где юность, что верует в долгий свой век
и так же, как детство, беспечна.
А следом – мгновенный прыжок в глубину
прозрений, фантазий, сомненья,
попыток искать или прятать вину,
в забвенье найти утешенье.
И формулу счастья, в который уж раз,
попробовать вывести снова.
Быть может, припомнит бессонницы час
разгадку прекрасного слова.
Она ведь была мне известна давно –
а всё в неё верится плохо.
Счастливец – не тот ли, кому суждено
любить до последнего вздоха?
Но вот уже зябкий и зыбкий рассвет
Сквозь дрёму о грудь мою трётся…
Вдруг счастье, «на свете которого нет»,
опять невзначай улыбнётся!
* * *