Я стар, как мир, и просветлен, как Будда,
бессмертье доживаю, не спеша.
Бокал страстей мне поздно осушать;
я был никем и тем же самым буду,
лишь только ноет странная душа.
Когда-то жизнь цвела, вещая лето,
когда-то падал, и опять взлетал.
Я был велик и был ничтожно мал.
Манили тайны, тени и запреты,
судьба плелась узором, как фрактал.
Любил и был любим, а как иначе!
Несчастлив, но и счастье знал вполне –
всё испытать пришлось когда-то мне.
Решал легко проблемы и задачи,
и всё ценил, что было не в цене.
Лишь в прошлом та восторженность осталась,
как послевкусья скомканный букет.
Была, наверно, или всё же нет
тех летних дней закатная усталость
в забытый август на излете лет.
Воспоминаний не ветшает груда…
Далек мой путь. Куда? – не мне решать.
Достигло лето жизни рубежа.
Я стар, как мир, и просветлен как Будда,
бессмертье доживаю не спеша.