Не знаю, чего ты ждёшь,
вгоняя себя в нирвану,
смотря, как струится дождь
по направлению к Свану,
под сенью чужих плечей,
под звуки знакомых песен,
застенчивый книгочей
не нужен , неинтересен,
но можно продолжить пить,
как будто бы так и надо,
как будто не портит вид
в потной руке граната.
Ты выскочишь из окна,
утыкан стеклом, как ёжик,
и кровь побежит, темна,
десятком кривых дорожек,
свою последнюю ложь
выплёскивая из раны,
лицом в песок упадёшь
ничьим уже падаваном.
Шёл бы ты, брат, домой,
сегодня вечер не очень,
шёл бы ты, брат, а впрочем,
выбор, конечно, твой...
30.08.23г