Лето пахнет влажностью леса,
Спелой сливой и абрикосом,
Вкус у лета, точно «дюшеса»,
Пузырьков «колючих» с сиропом.
Лето в каждых промокших кедах,
Что нарочно запрыгнут в лужу,
В эпилоге ночей — рассветах,
Там, где утро получит душу.
Обретая гитарный голос,
Оно селится в песнях у Цоя,
А уже завершив гастроли,
Ждёт их снова, уснув у прибоя.