Почему-то мне летом не пишется,
Не рифмуются строчки, не ищутся,
Не кружатся слова в голове,
Растворятся они в синеве
Небосвода, по летнему чистого,
Солнца ласкового и лучистого,
Ветерка, налетевшего, нежного
И простора морского безбрежного.
Посещают меня они осенью,
В золотой листопадной поре,
Иль в завьюженном, да запорошенном,
Утонувшем в снегу декабре.
©Светлана Иванова
2023