Мы ценим дружбу, как не допитое вино в бокале.
Оно бывает терпким и игристым, сладким, кислым...
Порой мы просто его тупо выливаем.
Не понимая, что бывает больно, низко...
И как по краю пропасти бежим, несёмся,
Не видим то, что рядом, и не боимся, что разобъемся...
По стёклам дождь и на асфальте те же лужи,
И абонент не отвечает, ему уже никто не нужен.
Вино допито, лимит исчерпан, матрица-перезагрузка,
И снова новые друзья, новое вино, но только в сердце пусто.
Душа как в клетке, на разрыв, и в истерической депрессии навзрыд ты плачешь, вновь понимая, что для кого-то ты просто ничего не значишь.
И где-то там жестоким бумерангом пролетая,
Мы понимаем, только поздно, что крылья нам даны не для того, чтобы пронзать родную душу, пеплом обжигая.
Кровавое вино, ненужное, противное и мерзкое,
Я не нуждаюсь в его противном послевкусии, пусть даже это будет слишком дерзко.
Мне просто хочется найти родную душу, среди незнакомых.
И кажется нашла. Но только вот процент под ноль... И просто одиноко и хреново.