Слова катились белыми камнями
Со склона, что зарос борщевиком,
Опал, агат, какой-то кварц невнятный,
Оставленный горами на потом.
Слова играли отражённым светом
С поверхности холодного ручья,
С блестящих труб минорного дуэта,
Чья музыка нежна и горяча.
Слова звучали трелью камышовки,
Щегла, дрозда и даже соловья,
И благостно, и высоко, и ловко -
Канон любого праздничного дня.
Слова живут, нимало не заботясь
О том, что люди вкладывают в них,
Они невинны по своей природе,
Как радуга иль самки дикий крик.
А мы их мучаем! Коверкаем, кромсаем,
Глотаем, комкаем газетной шелухой,
Сжигаем ночью в баке за сараем
И оставляем жизнь глухонемой.
06.06.23г