Начинается жатва,
Завершая покос...
Нет дороги обратно,
Мне, в страну детских слёз...
Когда было приятно,
Проходя меж берёз,
Наблюдать неба вату,
Уходящую в рожь...
А за речкой студёной,
Прозябал монастырь:
Старой крышей, зелёной,
Укрывал алатырь...
Был тогда я влюблённый
В поднебесную ширь...
Запах пряный, калёный,
Зависал, как псалтырь...
Если был ты рождённый,
Рос, как в поле ковыль,
То на век осуждённый
Обнимать с ветром пыль...
Лик, в реке отражённый,
Не легенда, а быль.
Как отец посажёный,
Возвышается шпиль...