когда растает летнее тепло,
укрывшись пледом стареньким линялым,
я буду кофе пить,
смотреть в окно,
а люди плыть потоком нереальным.
из серых туч на землю литься дождь
и биться о стекло в бетонных плитах.
луна светиться, словно медный грош,
оставив в небе путь открытый:
для ничего,
для пустоты,
усталости,
тупой тоски осенней.
и будет солнце сонно жечь мосты,
где растворилось лето бледной тенью...