Рождаемся мы, чтобы умереть,
Никто не вечен и ничто не вечно,
Но мы живём надменны и беспечны,
Надеясь, что ещё нескоро смерть.
Мы понимаем бренность бытия,
Надежды наши переходят в споры,
И мы ведём пустые разговоры:
«Сегодня кто-то… Только бы не я».
А час всё ближе, чинно, день за днём,
Разматывает ленту жизни нашей.
В рутине дней мы не поём, не пляшем,
А вопреки всему, живём, живём…
На барахло и хлеб мы тратим дни,
На ерунду уходят наши годы,
И одиночеством мы меряем свободу,
Забыв, что не вернутся к нам они.
И только у черты в небытиё
Осознаём перед лицом ухода:
Жизнь завершилась в счастье и невзгодах.
На что же мы потратили её?