О, моя Кирха, не напрасно,
Как символ, ты эпох стоишь.
На мир, ужасный и прекрасный,
Ты с замиранием глядишь.
Обитель святости, желаний,
Как сирота без алтаря.
Стоишь поруганной, на грани,
Нам ничего не говоря.
Пустые у тебя глазницы...
Как тень слепая ты молчишь,
Да по ночам тебе не спится:
В воспоминаниях горишь.
Живёшь, под страхом эры прошлой,
В плену бомбежек и сирен.
Тебе досталась тяжесть ноши.
Молилась, превращаясь в тлен.
Я, твердо, верю возродится
Твоя сияющая стать,
И будут ангелы в зарницах
Над твоей звонницей летать.
И будут, смело, как и раньше,
Закаты предвкушать восход.
Всё будет радостно, без фальши:
C Благословением придёт.
А липы, с вечным постоянством,
С поклоном до земли своей,
Перед тобой блеснут убранством,
Со страстью, до самих корней.
Хочу, в запале музы бренной,
Хоть на секундочку взгрустнуть.
К замшелым плитам, несомненно,
Душой молитвенно прильнуть!