Ты любишь мысли обо мне,
ты любишь трепет предвкушенья,
который, словно дождь осенний,
самодостаточен вполне.
Ты любишь сны, где мы вдвоём,
где происходит всё столь ярко,
что дни - пожёванный картон
из-под ненужного подарка.
Ты любишь все мои слова,
стихи и ругань площадную,
и в том, как я тебя волную,
читаешь признак волшебства.
Ты жаждешь льда среди цветов,
во тьме кромешной - свет кометы,
ты лучшее, что сделал Бог...
Но, милая, я не таков.
Меня ,на самом деле,нету.
15.08.23.