Мы – не элита, Аэлита,
мы - внуки лейтенанта Шмидта,
не нами Балтика разлита,
как врал всем Алексей Толстой.
По берегам Невы ходили,
в уме отсчитывали мили,
все фиолетовые шпили
пришпилив к голове пустой.
Искали смыслы у левкаса,
хватило четверти лишь часа,
в музее Дягилевском масса
искусства не для нас с тобой.
По золоту катилось пенье,
а рядом с церковью Успенья,
огромный поедал пельмень я
грузинской запивал водой.
Среди гранитного настила
подлодка на волне грустила,
давно иссякла моря сила,
и вид не гордый, не лихой.
Домой вернулось с юга лето,
так долго загорало где-то,
что грудь её такого цвета,
как будто вымазана хной.
Курьеры жали на педали,
туристы редкие зевали,
мосты на левый берег звали,
мы ж повернулись к ним спиной.
Проспектов, линий перекрёстки
земной шар превращали в плоский.
На набережной отголоски
последних дней перед войной.
Ах, Аэлита, Аэлита,
на Марсе тоже жизнь разбита...
(август 2023)