Он их слугой был - говорят, слепой -
И среди них ходил;
Их чувства собирались в нем как ветер,
Они кричали: "Это Бог поет" -
И поклонялись и его превозносили,
Пока не сделали тщеславным, пока он
Не стал за песню принимать
Дрожь из-за мелких личных неурядиц.
И песни перестали приходить к нему:
Теперь он их творил.
С каким искусством он рассчитывал строфу,
С какой печалью обнимал тоску!
И проходил по городу как тень,
И на людей смотрел с враждой,
И вздрагивал, когда ему сердито отвечали.
* * *
W.H Auden
Bard