Мир идеален был в Начале,
ничуть не сомневаюсь в том,
возможно, не было б печали,
достигнув вечности плато,
однако, из одной дороги
с названием сакральным «Путь»
образовались тропы, ноги
шли и туда, куда шагнуть
без света и тепла уснувшим
на срок короткий или миг
совсем не стоило, прогнувшись
под обстоятельства, на крик
идти в неведомые дали,
поверив слуху, не глазам,
пока всех тайн не разгадали,
надежда лишь на тормоза,
коль рядом нет того, кто видит,
чем может обернуться звук
для вас, когда вы на корриде
с самим собою наяву
и днём, и ночью год за годом
и вот уж позади века,
планета крутится с народом,
как белка, сути всей река,
от грязи став темнее сажи,
течёт, пугая всех подряд,
спрос, предложения продажи,
сомнений нет, для жизни яд...
поймут ли это или поздно
напоминать и говорить,
что не напрасно мир сей создан,
чтобы разумное творить,
а лепят, что попало всуе
и из того, что под рукой,
чтоб плоть нагую и босую
в гробу отправить на покой,
переродившись вновь продолжить
дорогу старую иль путь,
грехи с пороками умножив,
ступив на прежнюю тропу.
28.08.2023 год