Т.
Ты ругала последние сливы: высоко, не достать!
Ты жалела последние сливы: ну, не зря же росли.
А бока у них были туманны, закату под стать.
И на цыпочках, еле касаясь остывшей земли,
ты тянулась, махала руками: вон там, смотри!
Видишь, сколько, и все до одной пропадут, беда!..
Ты смешная. Кивала тебе: ну да, ну да.
А закат догорал у бутылки вина внутри.
И светилась терраса, как жёлтая мякоть слив.
Под сиреневой кожицей ночи уют, покой.
Вдруг и нас пожалеет кто-то: цвели, росли...
И не даст упасть, дотянувшись во тьму рукой.