* * *
Вот ведь как бывает, и не узнаешь,
как слово твоё отзовётся:
в белой ли птице небесной вскроется,
в тонкой дрожащей травинке?
Но и это всё суета…
Слово твоё смертное пролетит по тропинке,
по сельской, давно исхоженной,
забьётся в маленькую щель крыши сарая
и там падёт, болезненно так падёт…
…А ты всё же покричи белым птицам,
покличь небесных, авось, откликнутся –
всё же не враги…
Да и придёт другое время, соколиное,
вверенное только тебе одному.
Ты только не молчи,
говори своё слово, говори…
И взметнётся оно и растревожит душу твою…
И падёт оно, как пёрышко, так легко в лето –
августовское, сонное, гулкое лето:
там, где бабочки-смехачи,
где гудят валаамские осы,
светом и золотом освящённые…
Возьмёт тебя Господь и слепит,
и выдохнет сызнова
из того, что есть, что предначертано –
глиняного человечка…
А там, глядишь, и вечность придёт,
проползёт ужом. И так незаметно,
что не узнаешь ты, как слово твоё отзовётся
в мире таком живом и человечьем…
…Человечки мы, человеки…
18.08.23г.