Порою плачу от бессилия,
что не могу остановить,
дней уходящих изобилие,
лет ускользающую нить.
Вот на висках уж белый снег,
припорошил слегка виски.
И бьётся сердце не от нег,
а от нахлынувшей тоски.
Я вышиваю жизнь на пяльцах,
считая нити, словно дни.
Не остаётся кровь на пальцах,
есть чувство, ужасу сродни.
Ах, я не думала, что столько,
лет понапрасну прожила.
И сколько их осталось, сколько,
шить до последнего узла?