Улететь бы на этом листке
В невозвратные синие дали!
Редко-редко, как будто медали,
Листья в роще плывут налегке.
Знойный август ещё не прошёл
В изумрудном своём одеянье.
Даже неба высокого шёлк
Не зовёт облака на свиданье.
Но срывается первый листок:
Золотой на эмалевой сини
Он куда-то плывёт, - на восток,
На закат? - на игру Паганини
Так похож его нервный полёт.
Что ж, свобода - всегда невесомость,
Не спасёт в ней ни наглость, ни скромность, -
Только цель, только труд, только пот.
Вот и мечется лист-сорванец,
Что бесцельно сорвался куда-то,
Ни с собой не найти ему сладу,
Ни вернуться назад, наконец...
Но как хочется, боже ты мой,
Просто так кувыркаться в пространстве,
Как в грядущем безудержном пьянстве
Листопадной поры золотой...
27.08.23