У тёмных вод старинной Мойки,
коль выйти ночью, в тишине,
услышать можно шепот робкий,
но, шепот тот, не обо мне.
Он обо всём, что город видел,
за эти триста двадцать лет.
Кто здесь дружил, кто ненавидел,
и кто любил…он даст ответ.
Вот только в суетности нашей,
не всем, тот шепот услыхать.
Ведь мы спешим, словно на марше...
ему же, есть, что рассказать.