Ныряешь в август с головой…
Он пахнет бархатцами волн,
давно созревшими плодами летними.
О землю яблоки: тук-тук
и представляют на лету
себя большими знойными планетами.
Прозрачен август, но весом,
не устаёт от хлебосольств
и дЕлится — бери да ешь!— арбузами.
Утратив жёлтую кайму,
подсолнух стал немного хмур,
стоит, небрежно воробьём надкусанный.
Как лету «ну прощай!» сказать?
Всё ждёшь, чтоб август чудеса
ещё,
ещё,
ещё,
ещё показывал.
А тот не против нежных дружб,
кидается в нас мёдом груш,
хоть сбит на осень августовский азимут.