м.м.
Ты ведь хандришь?
Ты тоже, как я, не спишь.
Ты хороша по утрам нездешним,
но тут и там,
ты задеваешь платьем мои стихи
и говоришь, что несчастны мы, блин,
с тобой
в этом причудливом августе городском,
в этом дурашливом августе, в этом сне,
это же надо влюбиться в тебя,
это же надо пропасть во тебе,
любовь.