А бывает так-выскочишь в середине акта на сцену,
Ждёшь реплику от суфлера, а в будке-то пусто!
Пытаешься вспомнить, что представляем - фарс или драму,
Улыбаешься публике всем, в том числе-ногами и бюстом,
Но публика на провал настроена откровенно,
И апельсинные корки уже долетают до рампы.
А где же партнёры, актёры, товарищи по планиде?
Заперлись по гримеркам, поди, от греха подальше,
Плачут, небось, о Софокле и Эврипиде,
Им - то сейчас не сворачивает скул от фальши....
А бывает, сидишь себе где-нибудь в бельэтаже
И вместе со всеми кидаешь шкурки
Бананов или иных каких корнеплодов,
И думаешь - в сущности, это дань глупости-или моде
(Принятой, кстати, среди гастролёров по захолустьям-
Типа прятать уменье играть Шопена, играя Мурку) -
Страх прослыть чудаком, или паче того, придурком
(За что так легко из толпы получить по морде),
Даже если ты в курсе- о чем и как говорил Заратустра,
Это не более, чем трудности при переводе,
Это не более, чем искажение сути,
Но не искание.
В этом и состоит парадокс созданья чего-то вроде
Подобных опусов-образов и описаний,
И вот ты стоишь, в середине акта, при всём народе,
С карманами, полными- вот такой- рукописной дряни,
И думаешь - Святый Боже, пожалуйста , если можно-
Не дай умереть - вот таким- немыслимым графоманом!
2022г