Нет, я не Моцарт, не нарцисс.
И толку мало в поцелуе.
Стихи не пишутся на бис
А с неба сходят, Аллилуя!
Не меркантильный это арт,
Ведь слово ничего не стоит.
За то какой-то есть азарт
Заполнить времена простоя
Сердцебиеньем быстрых нот,
Набрав токкату на кейборде,
С утра не брав ни капли в рот,
И даже думая о спорте.